Пуля не найдет, Может земля, может огонь. Мне допоет. Травы не прорастут, Через чьи то спины, чьи то глаза, Мне бы увидеть тебя. В черном молоке, ночь утопит дворы, Будет путать следы, проситься. Лето умрет, постелет земля, сохнет трава, и кому то не спиться. А там, не слышно внутри, Идут шальные дожди,дышать не возможно.