Мы стали разнится во взглядах, Что мир для него, для меня старый глобус настольный Автобус, гастроли, нас двое, за столик. Под пинтами яда и хмели я вторил, Что всё бутафория, кроме души. Бро, не смеши! Пьяная морось, Постой-ка! Переполнен боли кувшин.
Опомнись! Мы тонем, мы в стойле! Ломая, не строим. Теряя, найти нет настроя. Ума нет! "Кто спорит?" Нас манят и манят секунды к финалу одной из миллиардов никчемных историй, И скроллинг по числам и датам упрётся в тупик, но когда? За стольник? Отставить! Эти цифры не дарят покоя. Расстроен.
Тут всем по заслугам, Остальное - набор обстоятельств, условий, Что после никто никогда и не вспомнит. Достойно! Пустое.
Нас двое, злословим, я и он, то ли враг, то ли друг мой. Мы в ссоре. И точно разнимся во взглядах. Он сытый воздушным попкорном, покорный и строем. Я вольный, в поисках смысла и соли. А рэп, он и есть моих смыслов подспорье. Причина причин, в этом корень. Автобус, декабрь, шестое. Нас было двое, теперь один. До скорой! С тоскою.