В этом городе белых ночей и ветров, Непризнанных гениев шлюх и воров, Где Надежда, Любовь, хоть и все это зря, Найдется местечко в баре и для тебя.
В воскресенье четверг… в понедельник…среда, И домой возвращаешься в 9 утра Полупьяный местами, в остальном пьяный в хлам, Ты порой Джонни Уокер, а порою Агдам.
Почему переулки не ведут никуда, И соль на ботинках и с соляркой вода, Перекопаны улицы, и так будет всегда, Отчего плачет небо, не поймешь никогда.
Когда в жилах играет весенняя кровь, И ты хочешь подняться, но падаешь вновь, И все меньше друзей, и все больше столбов, И куда б ты ни ехал, возвращаешься вновь.
Эй, приятель, плесни, бар не станет бедней. Да, стопочкой меньше, но гораздо теплей. Ты же помнишь, что трус не играет в хоккей, Наливай до краев и недумай о ней.
Помнишь, та, что играла с парнями в буру, Вышла замуж за дворника и упала в Неву, А ту, с глазами, что опухли от грез, На запрошлой неделе cовратил Дед Мороз.
А Андрюха женился, Серега в тюрьме, Вовка в больнице, а Колян на войне. И так было всегда, только жалко чуть-чуть, Тех, кто ушел, невозможно вернуть.
Эй, приятель плесни, бар не станет бедней. Да, стопочкой меньше, но гораздо теплей. Ты ответь мне, скажи! Ну а что делать нам!? Да, конечно, я помню, с получки отдам.