Снова спрятан от людей, как ненужные вещи, и пусть в глазах их Я БУДУ посмешищем. Тянет мелодия на дно, где потонули мысли, каким был - уже не стать. Кто знает - не пишет.
Смотря под занавес, я напишу о чувствах, из темной комнаты, время стечет как воск. Сколько осталось вспомнить, что не осталось без следа? Снова смотреть на эти снимки с душою, без цвета.
Искать причины не знать - иголки в стоге сена. И замечать как семнадцать седеет затылок. Мои записки - это след. Кто вспомнит сегодня? Я босиком дома, задумывал всё.
Капли грязи бегущего ночью, если бы знал, что будет - то забил на неё. Сука, копала почву... Я научился отличать, что значит любовь.
Они считали, что я псих, но я молчал и верил. Когда сказали уходи. Избитый у двери. Что изменило навсегда не забудется точно - Дождливый май, его яма, куда тело положат.
Он называет меня другом. Я ещё ребёнок. Он мне покажет и научит писать в глубину. Он нальёт по-больше чая, в табачном дыму. Он будет первый и последний настоящий друг.
Годы подкинули под ноги кого-то, на время. Мои слова не в пустоту, а в бледное небо... Сколько осталось жить? Я не желаю зла отныне тем, кто предал, не преданным был.
Что останется ТУТ? Сколько людей ещё кинет в душе, оставив стул? И вы не знаете меня, отзываясь под стук.