Будьте вы прокляты, мастера войны... Вы, произведшие всё оружие! Те, создавшие самолеты смерти! Те, изготовившие все бомбы! Те, прячущиеся за стенами! Те, отсиживающиеся за письменными столами... Я просто хочу, чтоб вы знали - Я вижу вас сквозь ваши маски!
Вы, которые никогда ничего не делали, Кроме как строили, чтобы разрушать! Вы обращаетесь с моим миром, Как со своей маленькой безделушкой! Это вы кладете ружьё мне в руки, И избегаете моего взгляда. Это вы отворачиваетесь и убегаете прочь, Когда летят шальные пули...
Как Иуда в древние времена, Вы лжете и обманываете - "Мировую войну можно выиграть!", И вы хотите, чтобы я поверил... Но я смотрю в ваши глаза И вижу насквозь ваши помыслы, Словно глядя в воду, Что течет в канализации.
Вы взводите спусковые крючки, Чтобы стреляли другие, Затем устраиваетесь на задних рядах и наблюдаете, Как растёт число жертв. Вы прячетесь в ваших дворцах, В то время как кровь юношей Течёт из их тел И смешивается с грязью.
Вы породили худший из страхов, Который когда-либо мог бы возникнуть- Страх пустить детей На этот свет. Угрожая моему ребенку, Нерожденному и безымянному, Вы не стоите той крови, Что течёт в ваших жилах.
Сколько же мне нужно знать, Чтобы говорить вне очереди? Вы можете заявить, что я молод, Вы можете утверждать, что я невежда, Но есть кое-что, что я знаю, Несмотря на то, что я моложе вас - Даже Иисус никогда вам Не простит то, что вы делаете.
Позвольте задать вам вопрос: Ваши деньги такое благо? Они купят вам прощение? Вы считаете, они смогут? Думаю, вы обнаружите, Что смерть соберет свою пошлину, И все деньги, которые вы наварили, Не вернут вам вашу душу.
И я надеюсь, что вы умрёте, И что смерть ваша придет скоро! Я буду идти за вашим гробом В этот пасмурный день. И я буду наблюдать, как вас опускают В вашу могилу. И я буду стоять на вашей могиле, Пока не буду уверен, что вы мертвы.