Кровь стала песком и это так смешно Что ты говоришь, что надо делать Что надоело Мне-то что?
Прости, но кроме клеше у меня больше нет для тебя французских слов И этот куплет- максимум всё что я для тебя по сути смог, Что бы тебя не хватало- мне не хватает как минимум кучи снов, Что б одиночество распознать- мне не достаточно стука часов.
Что бы выключить сопли, не достаточно нажать на «стоп» мне Беру свою волю в кулак, «-Ну когда же ты сука сдохнешь?»
Так и не смог ей отправить то письмо, остался лишь трэк, что кровь- это песок