Кто сказал, что счастье - не более чем идея из фантастики Артура Кларка, Оплаченная построчно, потому имеющая в себе более сотни ненужных лиц? Кто сказал, что мы снежинки? на полотнище снега мы не более чем помарка, Солнце топит снег, и помарки спускаются вниз По канализации. от слепленных позавчера соседским ребёнком снежных баб - Четыре ветки и тяжелые комья воды. а что моя жизнь? Три жестких диска, три пакета (бумажный скарб), Восемь рубашек, шесть маек, две пары джинс, Три сигареты в заначке, семь пар носков... Утомительно, правда? смотри, все куда-то идут вдвоём, И тебе страшно. запри комнату на засов, Скрести руки, вставай в дверной проём, Земля начинает трястись, от твоего смешно дребезжащего крика Падают слюни на заваленный старыми фото стол и блузку, не слышно слов, Полопавшиеся капилляры глаз похожи на землянику, Но на вкус солёные, как оливки под соусом тысяча островов. Ты же всегда знала, что этому месту придёт пизда, И отъезжающие поезда провожала без всякой улыбки? А то, что это не корпорация Umbrella или пандемия подмышечного глиста, Так в канцелярии неба тоже бывают ошибки. Так кто сказал тебе, что счастье - намного большее, нежели фабула для рассказа? Кто придумал, что можно счастливым быть, навечно залипнув у милой для сердца шейки? Почему тебе кажется, будто идея для радости, всей и сразу, Чем-то отлична от басни про город, засунутый в шейкер?