*** я не верю, что дважды возможно войти одинаково белыми в черную дверь. одинаково первыми в чью-нибудь жизнь, жечь повторно раз жженый бикфордов фитиль, бить о кафель по новой раз битый фужер, на прощание звенящий хрустальною ля, вместо ставшей привычной, приевшейся ре. нам, как им, не вернуться. мы стали "уже", мы ровесники полдня вчерашнего дня.
и от этого легче, ведь знаешь предел, понимаешь всю ценность листов в отрывном. отличаешь знакомых, как злак от плевел, от друзей, разделивших и хлеб твой, и дом, и судьбу разделивших с тобой пополам, постепенно затерших подошвы о мир. я не верю, что дважды слетевший с седла, не слетит почему-то в свой третий турнир.
но довольно об этом, ты клонишься к сну, и подернут дремоты вуалью твой лик. засыпай, пусть приснится прогулка по дну, этот сон, как и я - только миг.