Царапает ручка, запачкав изгибами слов, строку. На чистом листе стараюсь, истратить его пустоту. Цепляет фразу за разум, и кружит вальсом там в цикле идей. Заносит в папиру не сразу, стараясь избрать тех, что сильней. И если хоть кто- нибудь скажет,- "О чём это он, ничего не пойму?". Распустит на тонкие нити, тугую пряжу, узреет поэт иголку в стогу. Рассеит туман, оставит лишь свет и покой на душе, Легко забываем, кто мы. Внимая эмоциям на вираже. Слабы мы сегодня, создали поля, что без почвы, но в зёрнах надежды. И словом веря в исход, проснуться на утро и стать снова прежним. Пустые, Гремящие- нравы, тревожно бьют звоном колоколов, Убийце, мы скажем браво, на зависть горячих от дури голов. Один человек сильнее. Уверен, что не изменит себе, Толпа, может и посмелее, но путь пролегает во мгле. Всё ясно, без слов- о суровой реали, Той самой, от которой мы яро бежим. Растут города! С законами, без морали, В них, светом витрин- больше лунного, дорожим. Дома заполнять вещами, "Добром", золотом!? А стены зачем, усыпанные зеркалами? Заботы, дела, важность костюма и стрелок на нём... Ковычки. "свободу", Природе предпочитаем. Земля как нас терпит? я до сих пор удивлён.. Да, что там! За "жизнь"- тех "ростков", Что зреют в полях наших холостых желаний. Тут каждый- погубит гектары лесов. Нет места Душе, в скупом и цинничном Храме. Настанет, то время. Где все, всё понимая, И каждый запомнит, в своем размытом сознании. Как только последний, зачерпнет этих знаний: За эту радость, заплатим вдвойне- Страданием!