холодный ветер. снег. на улице зима кладбище. вечер. родные и друзья сигаретный дым. боль и тоска тяжелый гроб принимает земля очередная смерть.почти уже привычно убили?убился?конченый самоубийца впрочем не важно. мертвых не судят судья будет там. куда уходят люди
черные заборы, весна, дождь, как прелестно вода бьется о черные плиты. кресты стоят тесно забытые могилы, дождь в землю яростно стучит как будто будит кого-то, кто давно крепко спит кладбищенские птицы. все спрятались куда-то, два черных памятника. словно два брата, стоят и смотрят. залезая тебе в душу, читают твои мысли. не дают спокойно слушать больные звуки дождя. скрипы деревянной часовни, красиво, свежо. но не спокойно, там под землей. все по-другому одно разрушение и нет ничего. только куча соседей в виде червей разложение, вонь, все после смерти начинает проникать в бездушное тело уничтожая его до белых костей которые вскоре растворятся во влажной земле
нам всем одна дорога. веришь - не веришь ты бога ломаешь свою голову что будет там за чертой. я отвечу тебе: там не будет ничего кроме тебя и соседей по могиле, которых как и тебя здесь похоронили, вы будите гнить бок о бок с друг-другом, встречая каждый раз в земле нового друга, у тебя будет свой новый мир, который во возрасту живому миру не уступает, но он гораздо тише и лучше, в нем нет жестокости, но и жалость в нем отпадает а так только тьма, и стук дождя по глади земли, который никогда не сможет тебя разбудить