Были птицами. Слыли птицами. Стали грязными половицами. Стали порохом, мертвым шорохом, Волглым, горклым трухлявым ворохом. Были белыми, стали черными. Были горными, стали норными. Обещания в завещания. Ни прощения, ни прощания. Не построили. Не разрушили. Не запомнили. Не дослушали. Не сбылись, не срослись, не поняли. Небыль в боль ли, в неволю воля ли. То ли пропили, то ли пролили. Всё что важным было, проспорили.
Эта сказка шипит и корчится. Эта сказка должна закончиться. Вереницами, вереницами.... Ни голубками, ни синицами, А ползучими, невезучими, то ли лужами, то ли тучами, То ли бесами, то ли гулями, То ли сонным осиным улеем - Возвращаются в небо стаями: \"Мы почти до конца истаяли. Измотались мы.... Мы измаялись. Не исправили, и не справились...\" _______
Знаешь, когда я была маленькая, мама рассказывала мне, что в каждой капле дождя живет крохотный ангел. Когда он падает на землю, то вбирает в себя всю грязь, которой касается. После этого солнце поднимает его потемневшее тельце обратно на небо, чтобы там очистить и подарить новую жизнь... И я представляла себе, что высоко между туч находится огромная звездная автомойка, в которой щетками и валиками до блеска вычищают поблекших и потускневших ангелков, чтобы они снова смогли пролиться.
И снова подняться. И снова пролиться. И снова подняться. И снова пролиться. Птицами.