и позвонить бы, сказать шепотом, что люблю, только время позднее, слова сводятся к нулю, у тебя все так просто: \"не нервничай, все пройдет\", а внутри меня перекресток из физической боли и чужих дорог.
ты молчишь, ты боишься вернуться к тому октябрю, я пишу в тетрадь и все так же ночами не сплю.
причиняю боль тебе и прошу, за это меня прости, делай что угодно, только, ради Христа, не молчи, заживляя, рубцуя раны, я слушаю тишину, она сводит меня с ума, но я героически все терплю,
разум ноет мне в сердце: кричи, дура, кричи! и делай вид что не знаешь, как снять эти замки.
середина ночи - время чужих, никак не своих, стихов, я смотрю в потолок, ищу облака и не нахожу слов, чем теперь отзываются в нас \"я люблю, я люблю тебя\", голос в памяти шепчет мне в ухо ласково \"ты моя\".
мы молчим. я всё списываю на игры богов - они раскладывают пасьянс на лучший из наших миров.