Космические мысли залетали в голову, Ты сам ли архитектор солнца - горит же снова всё, Как россказни о том, что это место проклято, Из пепла достаёшь чужое золото.
Ах, о чём это я? О том - что мародёр? Побойся бога парень - я - вообще не он, Не казнокрад, убийца, нинзя, вор, Обычный, впрочем, с виду - осталоп.
В душе же бог - вокруг эфир и пот, И даже мысли ваши - возвёл от скуки то. С ума сойти, Ха, нет, есть образ того как, Другие сходят, и спасибо, пожалуй сам я пас. Мне хватит и того, что есть уже у вас.
И космос, ах, простите, не чурайтесь, Я лишь определяю тухнет он иль процветает. В этом бедовом мире загоняет словно болт в резьбу он мне свои посланья. А вы не знали? Ох, вы не тру!
Простите, подведу черту, под тем что выше мы сказали. Есть космос азм бог из стали, Живее всех живых, что знали и правда где-то рядом, не достали, калибр свой - и GG Alles! Мысли плясали, я вдохнувлялся Кафкой, да нет - неправда, то не читаю, ведь сам пишу я, а что несу - не понимаю. Под буквами зарыты чувства - то вставляет. И вам разочек это сделать предлагаю.
Во имя мира и любви я сам играю. Я архитектор солнца своего - горит снова оно, Как россказни о том, что это место проклято бывало, Из пепла достаю чужое злато.