(Куплет 1: Carbonado) Поэт лишь то, что он пишет на листе бумаги, Он ненавидеть может все иль говорить, что мир прекрасен, Как болид по трассе, рассекать может сквозь жизнь Или как статуя – украсить вокруг себя мир. А про свои мечты он может говорить буквально Иль как друид мудрейший – описать их все загадкой Он в облаках витает иль на земле стоит плотно Дыхание заставит затаить или даст дышать воздухом Просто так, он обесцветит краски Перо держа, с болью вгонит всех в катарсис Иль ноты радости, к сердцу может поднести, Вот так без капли лжи найдет к мотору нашему пути, Ты посмотри… Поверь, это не может быть сложным Ведь в этом смысл: в руках держать от мира вожжи, Талант не канет в прошлое, он управляет вихрем, Будто бы вождь он: подчиняет силу рифмы.
(Припев) Я вижу мир не таким, каким его видят, На мне словно очки, раскрывающие шире Для восприятия мира, мои глаза… Как будто бы житель, другой планеты я Забыл навсегда, откуда я прибыл Быть может я альтернативная форма жизни? Но это мистика и я лишь человек Мне все иначе видится, так как я поэт…
(Куплет 2: Kristeps) Поэт рождает живопись, оттенком опыта Вокруг жизнь (как есть), на холсте нарисована Без лишней скромности, назвать его можно художником Который не закроется от мира и от общества И даже может быть, поэт это еще и скульптор, Он памятник нерукотворный воздвигает, как Пушкин Себе самому же, своими же стихами, Стереотипы разрушив и сделав достоянием Чистую правду, которая бывает горькою, Мир на Земном шаре или войну, где стороны Людей уничтожили, вождям подчиняясь, А может с удовольствием шли звери ради мяса И описать надо – терзающие чувства Излить на бумагу, накопившийся весь груз свой Чтоб было пусто, внутри, когда закончу стих Я будто русло, для потока моих рифм…