я живу, словно в бочке, как Диоген накладываю порчу, на площади в центре пытаюсь удержаться на кочках. меня уносит в чужие очи, водоворот внутри набухающих почек, я создан из фрагментов, будто татуировка из точек, затерян в моментах, без различий, как стадо белых сорочек, засох мой источник, читаю против, а Диоген, как гиена застрял где-то в генах, и после этого я разве гендерно спелый?
скорее остаток, своего подобия слепок, прячу глаза в брендовых кепках, а лицо в ладонях больших и нелепых, на них разглядывать ссадины под музыку Скепты, ведь моя вечеринка всех мёртвых философов склепы, дайте мне хохмы, зрелищ и хлеба, я посланник сонного хлева, где нет различия между правым и левым, поляной и лесом, картиной и стеллой.
моя бочка без границ и предела, судороги свели, скоро ждать первого снега, под ним заживо погребённый будет спать город в снах потаённых, а я любить буду сердцем полным, стой, разве буду? разве что, читая против тебя заговаривать будду, в этих хоругвях угораю на буднях, тут вам не Дублин не Греция, не Мунка пропорции тел,
я, как Диоген всех внутренне съел и осталось лишь греться под солнцем нищим на стопе, мы вам напомним, сколько в нас крови, сколько дебатов было в этом притоне, срубали по тонне на этом релизе только в пол тона, где ты теперь, моя примадонна?
множество ты прячется за каждым углом, но я наплевал, ведь теперь трухлявая бочка мой дом, пока не украли этот остов, я крот в ночном мраке состоящий из слов.