С меня хватит иллюзий и призмы, несерьёзных упрёков. Я не такой чистый, как в книгах из Розовых стёкол. Ты начиталась, и стала пытаться изменить, Но я не тот, кто будет тихо как призрак жить.
Я не романтик, не богач, и не пустослов, Пойми, мои капы не плач, а искусство слов. В них есть от чувств и слёз, когда отпустит груз оков, Ты поймешь, что книги – только сгусток снов
Хватит читать пустые, лживые страницы, Сама загоняешь в жилы их, словно в нити спицы. Ты под влиянием, и вряд ли я вырву тебя у них, Бездушных, безумных, безобразных книг.
Я не стану героем для тем сопливой пьесы, Больше шансов стать тем, кого замесят в подъезде, За песо или за песни, вот это перспективы, Это реальность, но для тебя важнее книги.
Part 2:
Просто уйди, оставив меня с моим страхом, Я растворюсь в своих мыслях, как будто в чае сахар, Переберу пару книг, пару фотоальбомов, Ведь то, что я храню в них, - для меня святое.
Это память, которую оставил, именно там, И так трудно представить, что я сошлю это в хлам. Это мой храм, жаль стены его не из стали, Вместо волшебной библии теперь уродство листаю.
Мне говорят: «Читай книги, и жизнь наладится», «Ты станешь великим», но я вижу, куда все катится. Буду грабить людей, зато будет зарплата, Стану моральным уродом, в этом книги виноваты.
Все хотят перемен, нам нужен менеджмент, Это бред!!! Нам нужен стойкий менталитет. Позабыв про Коран и Ветхий завет, Люди прямо на площадях, убивают всех.
И вряд ли это та жизнь, что мы искали, В книгах трепетной лжи больше, чем морали. Они виноваты. Разум не оберегая, Эти книги убивают….
Я не нашел людей на этих страницах, только пародии, Я не на шоу, а в реальности, где явью стали фобии. И вроде бы я нахожу себя в таких мелодиях, Что мне царапают душу и дарят новый день.
Part 3:
Искал долго виновных, хотел свести счёты. Перерыл сотни комнат, но нашел лишь переплёты. Решил, что нет виноватых, кроме грехопадений, Но открыв одну из книг, я увидел смех отражений.
Жуткие вещи на страницах, одни оскалы, У всех этих людей на лицах, ничего не осталось, Святого, то есть, хоть малость похожее на совесть, Страх, лицемерие, многоликая подлость.
Страницы этой книги были не с обычных бумажек, Меня засасывало с пылью, словно в Джуманджи. Как будто пал в кому, лишен человечности, Это похоже на приход, крадущий тепло у конечностей.
Я замкнулся сразу, теперь в медленном «вне», Вокруг так много масок, что подумал: «Нет ли на мне?» Хочется лишь правды, но её скроют интриги, Наши мозги опять отравят, зеркальные книги.