Мне стало столь не важно запишу ли я альбом, Что стол в бумажках превратился в мой инертный тон. Нет веры в силу или смысл слов, и то, За что горой был раньше, отправляется туда же - в гроб.
«И это глупо выливать», слышу со всех сторон. Это самолечение. Да, это так, ай ноу. И это выглядит как слабость? Слабость, да, От макушки головы моей до края ног.
Мои руки трясутся, когда кладу на них голову, Мои ноги и руки круглосуточно в холоде, Тормозные процессы из мыслей и поиска Уводят куда-то цирк с программой “молодость”.
Ты совет дал мне? Спасибо, милый. Я столько советов собрал - хватит для поваренной книги. Но после каждой готовки - блюдо выходит одно. Полтарелки - солнце, полтарелки - темно.