Шима (Братубрат):] Я просыпаюсь по ночам, ко мне приходят лица, С чем голова и согласна, нутро не хочет мириться. На рюмках, спотыкаясь плавится, что чертов пасть, За всю х*йню эту всем тем, кто пьет порой не чокаясь.
И ты один, холодный мрамор, да пару гвоздей, Седой окрас, соль на щеках и гроб нас не простит. Тусклый пейзаж, мне иногда кажется будто я в морге, И надо бы что-то сказать, но вместо слов ком в горле.
Брат, слезам не верь, каждый по своему бедный, Я верю, обрету покой только когда стану бледный. Что высоко, а что низко. И что канат, что нить, А мы такие, бл*ть, как будто будем вечно жить.
И кинуть кому горсть земли это все, что осталось, Но малость здоровья, да, но нужно ли встречать всем старость? Нужно ли строить кучу планов, чтоб потом сойти с рельс? Я помню, пускай вон там будет лучше, чем здесь.
Припев: Где твоя правда? И сколько между вами рек? Люди опять смотрят в завтра, Так сильно боясь умереть.
Ответь, где твоя правда? И сколько между вами рек? Люди опять смотрят в завтра, Так сильно боясь умереть.
[ChipaChip:] Мы с косым и нас косой, богатый - босой, После посолят раны и в конце все свалят по зову. По ночам совы, пох*й чей товар легализован, Страхи из образов повернулись и смотрят в лицо вам.
Давай, говори, показывай какой ты смелый, Как примет нас небо и кто тут, что сделать посмел. Надо ли строить планы или покупать и курить, Крутил как на льду фигурист, все мысли постиг вакуум, r.i.p.
Прошлое, может Rest In Peace, твой фильм не записан, Ты, если что про*бал, то вряд ли покажут на бис. Остепенись! Сухие губы лениво облизывал, Кричать: \"Спасите, please, его!\", нет смыла, без обид.
Серьезней, чем на фото в паспорте, лежа в гробу, Сам выбрал себе тропу и там же встретил град пуль. И кто-то жал на курок медленно, будто на пульт, Кто-то всё засыпал буль с сознанием стрелял с катапульт.