Идёт гроза вечером, хмурое небо. Сверкают молнии, расслабиться мне бы! Мысли без связи и предчувствие, Раскаты грома, предвестника грусти.
Всему виной усталось, я закрыл глаза... За честолюбие Бог меня наказал! Я засыпаю, исказились образы И начинаю разговор переходя на возгласы.
Со мной собеседник, он на меня похож. Мы о будующем с ретроспективой в прошлое И хоть сон был мой - он меня мудрее. Бодрит сонного, сонный потерян.
Я с чем-то соглашаюсь, но чаще спорю Я ступоре, в исступлении, больно до горя И что это такое, откуда ты взялся? ...Сон в летнюю ночь только начинался.
Он меня жалит с ноткой иронии "Твоя жизнь на кону, как брильянт на короне" Меня коробит. Он продолжает Не церемонится. Уничтожает.
"Брось свою папиру, художник! Засунь свою секиру в ножны! Кому ты со своей сатирой нужен? Отбрось спесь и будь с душой дружен!
Рифмовать - не мешки тягать! Балаболить - не тюки ворочать! Так что ты так себе и тот ещё. Ничего стоящего, чтоб спасти тонущего.
А твои образы - это просто "песня"! Без лести, я не спроста весел. В этом весь ты, это посредственность. И как следствие нету последствий."
Я напрягаюсь от его трескотни, Слышь, да кто ты? Хотя бы намекни! Пусть ты везде бывал, многие страны видел Стоял на рейдах, рукоплескал на корриде.
Пришёл в мой летний сон и чему-то учишь. Пошёл бы лучше за окно и разогнал тучи! И вообще, незнакомец, ты - супер профи. Не мой уровень, правда, но на это пофиг.
Но не мне судить - я люблю делать Всегда что-то новое, и что не надоело. Я рвусь в пучину страсти, чтобы судьба кипела Там сила разума побеждает слабость тела.
И кому-какое дело, до стихов белых До болезненных криков: "Я сам сделаю!" "Я смогу тоже", "Я не безнадёжен!" От сумы до тюрьмы, но нечего подытожить.
И либретто для моей оперы Я пишу сам: сам себе девелопер Сам себе режиссёр, вот и всё! Я простил, простился, крылья простёр.
Я просил, молился, бился в исступлении Ах мечты-мечты, я ваш пленник! Искры юности на костре жизни Из Томска в Южный. Из Южно в Нижний.
"Ну вот видишь, тогда я продолжу" Он промолвил: "Не раскисай, ты сможешь! Если не ты для себя, то тогда кто же? Он опустил капюшон и я словно ожил.
Это был я, но лет через тридцать Всё тот же в принципе. Всё те же принципы, И то, что я искал, он уже нашёл. Мой сон... Как по живому ножом.