Ночь, нож, три кастета. По кварталам бродит сон.
А в музее три "эстета" Добывают миллион.
Тают деньги в кошельке, Тают, как туманы.
Ночь, нож, револьверы. Сторожа от страха мрут.
Аполлоны и Венеры Сами в руки к нам плывут.
Мы искусство не творим, Мы его "творуем".
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1