Перевернув лист, смотрю внутрь себя, думаю кто о чем думает, и куда ведет тропа, Слушаю музыку, меняю полюса. Зима придет быстро и выдаст правду. До дна горькую, слова о горе том, О радости тех дней, где вместе все, Где вместе с тем рождались свежие идеи: "Пройти бы все в аккурат, и чтоб нигде не нагрели". Мысли штурмуют голову, их уже доверху, Но я не вижу смысла менять опору ту, Ведь каждому воздастся по потребностям, Главное верить тут и идти уверенно, Ровно так, бро. Год за годом, Строка за строкою, мы копим опыт, Мутим новые посылы для тех, кто в топе. Дело твое: остаться или выйти вон.
Камас.
Если бы не моя весна, где бы я брал Ловкость крепить балун, силы вращать штурвал. Борясь с капризами вод в шлейфе унылых барж, Меня манит твой порт, мне ближе каботаж Далеких странствий по верхам и вехам, Теперь милее тихий дрейф становится по талым рекам, Заполняющим дворы. Я болен и, увы, не так, как если б простыл. Мои симптомы: нехватка озвученных рифм, Нежелание видеть себя среди рядовых Горожан, владельцев двух малых и гаража, Не ставя себе цель так унижать. Но я бы вряд ли простил упущенный шанс, Или как этот полицейский тихо лежать. Немного жаль, что в ее ушах другой, И город чувствует себя высокомерно рядом со мной. Это не боль! Хрипота от бесчисленных дублей Человека обезличенной кукле Подарит полный восторг прямо на пульте, Сорвется с губ новый культ для них От моих братьев Комильфо. С ними как угли перегараем ради тепла рук твоих. 4 сезона, скажи будет ли шанс Им ответить теплом когда-то в сторону нас.
Припев.
Меняем время. Или время меняет нас. Мы в череде событий. Или мы здесь и сейчас. От этого цикла шагов Проснись, Представь из чего состоит твоя жизнь: Чередований годов, цифр, имен, часов, Поисков себе счастья в списках чужих адресов, Попыток все поменять и их концов. Торопись, Кое-кто держит палец на кнопке "Стоп".
Палыч.
И незаметно так началось лето, Где были найдены мысли и ответы, Что счастья нет, или я его не видел, Может стоял рядом, но пропустил истины. С теми ли я, живой, но мертвый. Не их там вина, жетон тот мой. Буду пойман этими мыслями, Двадцать кругов прошли и еще столько же вынесут. А я на уме себе сам, Узнать бы что думают там на небесах, Кто вправе писать судьбы других, Кто вправе войти и наследить. Кричал и в окно глядел молча, Стоял и бежал что было мочи. И ты на трубу не звони мне, Все равно кинул в угол и отрубил ее. Отрепетированных тем не так уж и мало, Три года прошло с тех пор как плаваю В этом океане из рифм и созвучий. Эфиры избиты, но мечты дают в будущем Цели. Чем тупо щелкать телик, Лучше двинусь до студии что-нибудь сделать, Достойно и с идеей. Это всем своим и плюс тем, кто верит.
Пилот.
А по осени, я помню, по сентябрю Я брюки одел и с этим образом борюсь. Иду на встречу с девочкой, "Алло, ты где?" "В очках стою и темном платье". Опять эта неуверенность в себе, Робко подхожу я к ней. Блин, попал в пробку, Поэтому целых двадцать пять минут Заставил тебя ждать тут. Ну так... А в голове моей еще масса муток: Написать новый трек, набить едой желудок, Набрать нужным людям, а у меня тут прелюдия. Слова красивые, но ни о чем по сути. Суета, дилема во мне: "Что важнее для меня? Может бросить все, да и слинять", Успокоив себя, что не нужна пока семья, Забыть про то, как ее глаза сияют. Проходит час, второй, а после третьего, Она шепчет на ухо: "Хочу, Андрей, тебя", А мои мысли заняты сэмплами с ретро рэпом, Идеей трека о потоках ветра. Пройдя два метра, я сказал ей: "Знаешь, между нами, наверное, Не будет больше ничего, Оставим все на этой стадии, И, кстати, я рад, что ты такая именно".