Люди! Куда бежите вы? Зачем истории свои вы рушите? Зачем себя вы губите? Как можно жизнь эту не любить? Легко себя убить! Всего лишь пару напасов и ты уже далеко, Но легко ли будет тебе там, потом? Ведь там не твой дом. И сколько зла за углом поджидало, Тихо манило, шептало, звало с собой Туда уйти далеко, за прибой. И лишь бы сил хватило вернуться. Сколько тут ран было, сколько углов плыло, Сколько топил себя в грязи, сколько сходил с ума? Сколько я раз зарекался - не буду, "Последний раз, ладно" - такая жизнь, правда. А вам все войны и деньги, люди жестоки. Я выжимаю соки, печатаю по-тихому строки, Вдыхая воздух высокий, с моих родных этажей. Я никогда никому тут не бросил в спину ножей. Я не плевал на друзей, но им другое казалось: Правда у всех своя, моя во мне осталась. Набить кишку, надев тряпку,поработить весь мир; В людских сердцах уже немало от этого дыр. Сыр в мышеловке: уловки и ловкие зарисовки Будто удавки, что давят. Скажите, что вами правит? Неужто злоба, обида и боль? Неужто в радость кому-то на рану сыпать тут соль? И миновать мне известность, но не прогнило б нутро, Хлам не тащить в свою душу, что слепо тянет на дно