Солнца не видно из-за низких облаков. Город уже не спит, Одет в снег и гранит. Ждёт твоих шагов. Внутренний диалог затянулся. О чём Нам теперь говорить? Холод, холод внутри Кашляет за левым плечом.
Что перед смертью вы увидите, граф? Дыхание пароходов, верфи и дым завода... Утро приходит, а вместе с ним - страх. Не дрогнула бы рука, не подвела б погода!.. Что вы оставите после себя, граф?.. Непрочитанные письма ждут ответ в конверте. Революции закончатся, а вам пора Превратиться в грустный призрак неизбежной смерти...