а я ведь не один из тех, кто путает пальцы в волосы, кто выглядит жутко старым, таким усталым, замученным, просто на твои песни у меня не хватило голоса. и небо над головой оказалось черным и стученным.
в общем, и кофе не пьется толком, и чай как трава на вкус, и душащим дымом сигареты оплетают мне горло. я сижу на качелях под небом разверзшимся. не боюсь. и мелко хлебаю воздух, от пепла седой и прогорклый.
страницами режу пальцы, угрюм, листая альбомы лет, и жду, что «завтра» будет лучше, чем треклятое «сегодня», в котором у меня только зеркало, высушенный букет, зато лишь только так я могу чувствовать себя свободным.