Мы все мертвы в двадцать лет, Срывая цветок молодости С весеннего дерева, В самом красивом из пейзажей А земля вертится для детей, Которые, на свою беду, вырастут И присоединятся к хору Чиновников и зануд...
И дни будут похожи друг на друга, Привычки и гримасы, И мигрени, и дрожащие руки От морщины к морщине, от зеркала к зеркалу...
Мы все мертвы в двадцать лет, Срывая больной цветок В поисках агонизирующего идеала, Как весной на баррикаде Хоть я и ненавижу войну, Порой мне случается пожелать, Чтобы мой ребёнок умер на краю света, Не успев даже заплакать
И не узнав грусть улыбок, И не услышав ложь птиц... До двадцати лет мы привыкаем жить, А потом начинаем привыкать к смерти
Мы все мертвы в двадцать лет, Срывая цветок мечты На вокзале, или на скамье, Или в конце первой любви
Зачем продлевать свою юность? Зачем снова играть с жизнью? Любовь мертва, а нежность Убивает себя сама, от тела к телу...
Мы все – лишь привидения Некого пола, некого возраста У нас слова вместо чувств, У нас маски вместо лиц Мы все мертвы в двадцать лет, Срывая цветок молодости С весеннего дерева, В самом красивом из пейзажей..