Закрыла глаза в Лондоне, может в Милане, но уже под ногами Париж. Ты так далеко сквозь какие-то души паришь. Я чувствую, здесь время утро, а ты спишь. Каблук 8 сантиметров, ощущаю все неровности мира. Шепчу тихо, мило. Но ты не слышишь, тебя здесь нет. Вернешься ли? Песня Kittin, как всегда, до бесконечности наглая и стильная, и не подходящий никуда клубничный Fruttis... Боль. И крутится подожди, постой, не беги, не загоняй в круги, я хочу быть ближе, закрывать глаза возле тебя, когда в ногах лежит судьба, и не держать... Хочу чтобы пахло не смородиной, а фиалками, хочу чтоб было яркое, хочу чтоб было кислое, хочу чтобы был ты: научил любить, не жалеть — прощать. Растворять, ронять слезы, кричать... Ты закрываешь глаза как Будда, произносишь ее имя как будто знаешь, что лишь я его услышу и, как мышь, сожму два легких своих, что задохнусь, что закрывая глаза не проснусь, и не спрошу: «что тебе снится?»... И все это ради того чтобы было за что извиниться?