Как-то ночью, не найдя покой, Не смог уснуть, разговаривая сам с собой, Наш диалог с сердцем я продолжил шопотом, Морфей сковал меня, а было что потом?- Шорох. Шторы в моей комнате давно закрыты, Для всех невинных глаз, я будто стал убитым, Что я смог? достиг? Мне самому обидно, За два десятка лет, так и не став любимым, Виной характер юный, живущий поиском, Искал чистое, высшее.. пора бы бросить, Ведь мы не дети уже, и не причём здесь осень, Отвечу всё нормально, если кто-то спросит. Эти стихи ответ души , но лишь в тиши... Я прошепчу об этом сердцу, оно молчит... И мы кричим о том, о чём не скажешь в слух, Хотя порой достаточно двух нежных рук.
В ритме вальса мысли в голове, В поисках идола, так часто врал себе. Смотри! Это как в том знакомом сне: Вечер. Лунный свет.Белый проспект. Зима .Я как всегда один в уме пару контактов, Но некому звонить, они ушли внезапно, Но почему так странно? В это время года, Хочу открыться любому, кто только даст мне повод. Я расскажу обо всём за добрую улыбку, Так пылко, будто читаю небесам молитву! Впускаю в свою жизнь, нередко отпускаю, А те кого люблю, увы, уходят сами.