в этой комнате нечем дышать. ливень, что за окном, больше похож на пульс. мне не приходится кого-то ждать. однако в какой раз я запускаю грусть.
вечер стучится в мои окна. просится, чтобы я оставил его на ночлег. капли царапают стекло, так больно становится от мысли, что я вновь вру себе.
здесь невыразимо не хватает воздуха. часы идут в унисон с виноградом дождя. чаша терпения наполнена до верху, чаша терпения самого себя.
мне неуютно, но в то же время спокойно. сегодня я снова сделал ничего. в этой комнате есть присутствие чего-то пустого, вопрос только в том: чего или кого?
диагонали этой комнаты вечерами разрезают темноту. фонари, что снаружи, побаиваются сюда вообще наведаться. а я и не знал никогда, что значит быть одному, но знал, что лишь к себе человек имеет право испытывать ненависть.
я нашел то, что давно искал, но обретя желаемое, люди утрачивают мечту. я человек бумажный, что стоит у буквенных скал, сводя все проценты счастья к нулю.
капли стекают по стеклу, как слезы. на улице нечем дышать даже после дождя. присутствие пустоты этой комнаты все еще нуждается в ответе на вопрос тот.
но этой пустоте чертовски не хватает воздуха. иными словами