Среди тех, кто пишет свои строчки под рэнэбэ, Тех, кто по нотам дрочит свои треки для ути-пути, Мы будем теми, кто поднимет здесь полюбэ, Ты только не вникай в эти фразы по сути,
Такой гипноз будем лечивом может по факту, Эти строки не то, что мы думаем контрафактно, Наши товары закупают не те люди, что слушают, Только те, которые потом висят задушенными
Почувствуй это, окунись в наш собственный мир, Мы в нем были когда-то, вышли отписаться, Катай в наш пир, смех беру бир, тир как дир, Окончания в предлогах залипших на катастрофе...
И мы читали только скороговорки покатыми в бутере, Знали только, что клювом щелк и проебали сотенный, Не важно то, кем ты являлся и кем являешься, Здесь только наша правда и этой правде ты кланяешься
А часы мне показывали то, что это не сон, Пока ты рядом лежишь, крича скорей бы в реальность, Я гнал всех вон, может вот он мой дом, Но скорострельное палево меркло в темноте жарева,
Я верил тебе, ты мне верила может тоже, Говорили, что бросили, конечно, черт, боже, Но творили вещи, которые по сути на роже Написаны могут быть только крючками из кожи
И теперь рассказать вернулись за тем, что это вера Такая же, как то, как ты думаешь про право и лево, Писать пытались, думали, как связать белый и геру, Но ритм торопился, обходил нас всегда без припева
Что ты мне расскажешь, парень, о нашей праведности, Что можешь сказать, когда под битой канешь в зареве Солнца, которое взойдет, когда поверишь в это Мы можем творить добро, когда песенка твоя спета...