Да не люблю я эти музеи. Библиотеки, памятники, дворцы, книги... Интересно. Но не то. Я хочу людей. Людей, которые жили. Я хочу говорить с ними, смотреть в их глаза, чувствовать их запах, знать, как они смеются, различать акцент в их речи, по чертам лица понимать, откуда они родом, кто их родители, кого они смогли бы полюбить, о чем они грустят... Мне больше ничего не нужно, кроме этих людей. Весь мир - в них, все реки земли в складках их глаз, когда они улыбаются, все травы, деревья и цветы растут у них в волосах, все горы и каменистые скалы зажимают они зубами, все облака и все небо на губах их, воздух и ветер - это их животный запах... Зрачки их глаз-это и есть отражение всей планеты. Что мне до истории. До изучения умершего времени, до судачества о более несуществующем. Все, что нам нужно, уже у нас есть. Надо только достать. Чтобы кто-то красивый закинул в нас удочку. В нас полно рыбы. Живой, сочной и таящей в своем молчании все слова. Действительно ли мне нужны все эти знания? Хочу ли я делать то, что делаю уже целую вечность. Давай разломаем наш мир и оставим в нем только настоящее. Только то, что происходит с нами сейчас. Давай больше никогда не будем бояться что-либо потерять. Давай больше никогда не будем бояться! Да шли все эти декорации к черту! Язык, на котором ты выражал свои мысли, лохмотья, которые ты считал своей одеждой, баночки с краской и тюбики с кремом, которые стоят целое состояние и отнимают половину твоей жизни, техника, с которой ты просыпаешься и засыпаешь, бумаги, которые стали для тебя ценнее всего на свете. Иллюзия, брат. Есть только молчание. Пустота. Доля секунды. Стук твоего сердца внутри меня. Мои слезы на твоей рубашке, переходящие в весенний ливень. Они врут. Они все врут. Поцелуй меня.