ЖИЗНЬ — ЭТО МУЗЫКА. ОНА ИГРАЕТ НЕ "ЗА" И НЕ "ПРОТИВ". ТЫ ЕЁ ЛЮБИШЬ, А ЕЙ ВСЁ РАВНО. У НАС ВСЕГО ЛИШЬ СЕМЬ НОТ — ТАК НЕ МНОГО, НО КАЖДЫЙ ИЗ НАС В НИХ БУДЕТ СЛЫШАТЬ ЧТО-ТО СВОЁ...
Да как-то мне всё меньше хотелось доказывать, Пытаться разбудить тех, кто притворяется, что спит. Прощай Лао-Цзы, я поставлю цитату Тбили и Жэки в статус, у нас поэзия умерла... Поползу, как змея между мразей, приземлённых к асфальту И немного по нему размазанных. Фрэйд открестился от этого коллективного, Брюс Уиллис не тот уже, чтоб спасти меня. А ты распробуй на вкус мою проповедь, Школьники шалуху пробуют — головожопые. Но разве сможешь поверить моим намерениям Вот этим битом вышибить из этих бошек демонов? Поэт всегда просто так, поэзия чиста́ И высекает искры зажигание, Даёт огонь и масло механизмам языка. Музыка — разум, музыка рядом, чего не скажешь о Вас всех. И я-то кто такой? Бросил мутки-попойки, За строчкою строчка, найдём твою искренность точно. Ты сейчас на тысячу процентов можешь не верить мне, Тогда отыщем твою искренность в заблуждении этом.