Ты снова прячешься в своей квартире, ты почему-то неспокоен, и в тебе сражаются сотни флотилий, горят костры безудержной агонии;
никто не падал в твои перспективы, никто не плакал на твои же ладони; кто то сплетал твои конъюнктивы сетью запутанных красных нитей, но ты этого даже не видел, ты наблюдал иные картины; тобою двигали за нити мотивы по накатанным дорожкам линий, по заюзанным дорожкам пыли ты рассыпался в седеющий прах; ты представлял миражи пустыни и плавил спичкой мерцающий страх.
Время рассеяло твое сиянье, а скорость света, парадокс - мала, чтобы доставить хоть и каплю - жизни в просвет зашторенного окна и сколько дальше не тлеет свеча, ты растворяешься здесь и сейчас, не оставляя себя на потом, потом и некому будет встречать...
Идеального цвета частичка холста, Разбудить в ней что-то живое, Доселе томимое между пространств Наконец обретет свободу. Посмотрит, но нет, опять что-то не так Развернется, чтобы уйти. Проработанная до мелочи каждая деталь Смело летит в утиль.
Подожди, разорви, нарисуй новую жизнь. плевать, что кто-то старался, ты только кусочки сложи в старой своей шкатулке. (вдруг пригодится потом) достанешь когда-нибудь в шутку и снова поселишься в нем.