Твои руки – это протянутый мне сук, если я неизбежно падаю в бездну, это сладкий спасательный круг, который плывет после крушения, куда глаза глядят, покачиваясь на волнах.
Твои руки – это поцелуй на моей спине, сладкий рай моих ночей, нагие лепестки твоей души, линия, которая отмечает мой горизонт.
Твои руки – это чаша, из которой я отпиваю глоток, затмевающий мои чувства. Твои руки – это чернила, твои руки – это движение, диктующее каждое стихотворение, которое я тебе пишу.
Твои руки – это улицы, по которым я часто хожу, это карта с крестиками, отмечающими клады, это пальмы, где ты прячешь мои секреты, это вуаль, которой ты прикрываешь мои глаза.
Твои руки – это поцелуй на моей спине, сладкий рай моих ночей, нагие лепестки твоей души, линия, которая отмечает мой горизонт.
Твои руки – это чаша, из которой я отпиваю глоток, затмевающий мои чувства. Твои руки – это чернила, твои руки – это движение, диктующее каждое стихотворение, которое я тебе пишу.
Холод не добирается до меня, я зашищен этим неожиданным микроклиматом. Я засыпаю в ладонях твоих рук, спасенный от любой плохой новости.
Твои руки – это чаша, из которой я отпиваю глоток, затмевающий мои чувства. Твои руки – это чернила, твои руки – это движение, диктующее каждое стихотворение, которое я тебе пишу.