Ты трудился над чистым холстом Ты брал кисть, рисовал на холсте ты пытался выразить то, Что приснилось тебе.
Это будет всё, когда ты-художник умрёшь, твой рисунок станет явью, и тогда ты поймёшь: Что трудился не зря, что рисунок не пустяк, А пока ты рисуешь, ты не думаешь так!
Ты художник и поэт Ты пишешь стих свой не холсте все иллюзии во сне Ты превращаешь их в стихи.
Это будет всё, когда ты-художник умрёшь, твой рисунок станет явью, и тогда ты поймёшь: Что трудился не зря, что рисунок не пустяк, А пока ты рисуешь...
Это будет всё, когда ты-художник умрёшь, твой рисунок станет явью, и тогда ты поймёшь: Что трудился не зря, что рисунок не пустяк, А пока ты рисуешь, ты не думаешь так!