моё эго ломали — я не сдавал назад, пытались поменять, но я дальше говорю слова в глаза, а вы пиздите за спиной, я буду впереди на шаг, вы расползлись все по углам, словно середина шва.
я жду момента, я жду общества с тем же развитем, вы за спиной пиздели, а в глаза с б*гом сравните вы, не странно ли? я выжидал, чтоб выхаркнуть все мысли в слух, из прошлого лишь долбоёб и пара лесбийских сук.
залпы старания? скорее стены страдания, чувствую себя крокодилом, пуля сделала сердце трёхкамерным, после умру в мучениях для сумки жирным сукам, и мне победы не узнать, словно глухому слухов. ступор.
я продал душу дъяволу — Ричардс Эллиот, скорость - рай, и под ней я в небе, но, я начеркаю на листах о чём-то строки, потом сожгу, что написал, там слишком много сдохло.
тут не театр теней, но люди за ширмой, и вроде нет певцов, но звуки фальшивы, героев нет, мир - скитания, бездна и тлен, я сам себя разрушил, а затем создал из новелл.
куда идти? ведь свой путь не видно мне давно, ударный стих пишу или запутан до сих пор? эго кричит: "будь выше, лучше, сильнее их, вспомни, куда тебе каждый из них велел идти".
тут ложь, интриги, скандалы, споры, я б нож вонзил им по гланды в горло, не прячьте трупы подо льдом, он по весне растает, вы верующие? не прячьте глупость за крестами.
проза погаснет, я не поставлю ей монумент, чтобы знали меня, чтобы хватало на хлеб, я до победы шёл, но стёр я ступни, я ждал. а что в итоге? снова ступор.
я начертил паралелли, застрял между ними, в себя до сих пор верю, хоть и придумал панихиду, хоть и текст, как древнее писание ивритом, я без денег, пьяница, блудник, бездельник без тени сомнений.
эго давит массой ста солнц, но я громко не звучу, заел капс лок, написал уже больше семиста строк, а где толк?