на окнах этой комнаты забиты доски, мои стены не потянут не один твой конченный постер, я потерял себя среди дорог и времени, чтобы найти мне веру вновь потерянную.
не растрачивай солнце, оно тебе пригодится, чтобы спалить мои текста и их глупые лица, что вроде за улыбкой и может быть приятны, и ничего не будет лучше, ведь заглотнули яд мы.
я проебал себя среди пустых строк и слов, остаётся лишь дожрать мой злобный слог, мир снова по-тихоньку лёгкие разлагает, на горле рептилия, я — Рики-Тики-Тави.
мы те, кто знает всё о мёртвом пульсе, я тот, кто нарисует на листок из глаз немую трусость, что помешает мне разорвать себя на куски, но до сих пор не проиграл — зови меня: "Natus Win".
я здесь уже замёрз, но мне некуда уйти, зима уже прошла, кинув меня в утиль, я так же черчу пути и дороги, что жизнь вдохнут, и весь этот ёбаный мир, будто кричит, что я - труп.
голодный март задушит, а апрель утопит, я по кускам от сердца отрываю ноты, жаль моя колыбель тут же станет могилой, и всё то, что я любил когда-то, сгубил я.
всю дорогу до точки смерть сею крах, ночь душит пустотой, засыпаю лишь в семь утра, вижу души людей больше, чем они есть — макропсия, устал верить им же, я в конец обессилил.
всю жизнь "не у Хр*ста за пазухой", а у сатаны на прицеле, бегу куда-то, как сорвавшийся с цепи цербер, ведь думаю за троих — всё по Фрейду, но всё так же ид преобладает, поверь мне.
_____
я беспечный и странный, как ангел Арии, и до сих пор всё тот же мёртвый сын анархии, шлю на хуй порядки, моих не счесть нот, пропадаю в неделях убитым — синдром "беспечность".