вы все такие искренние, что гримасы смазались, а я от сердца отрывал куски, кидая их на лист, чтобы родилась песня, где утопично всё и живы люди, но каждый божий день в них дохнут шлюхи.
спасибо мир, что жив я, что различаю лишь 2 цвета, серость будней и краску крови блеклой, я резал себя по швам, хирурги собрать не смогут, пластическая операция для душевноубогих.
вы чтите принципы, но жжёте книги для фото, не хочу я видеть лица их, я давно уже мёртвый, семья? они учат нас, как жить, как умирать безмолвно, но я вопить готов, чтобы собрать в музыку эти сопли.
знаешь, обидно, когда здесь орать не можешь, друг, когда орёшь без звука, залезая в петлю, я вырву от души ещё кусок, но не оценят, в пизду тот мир, где ценят только большие сцены.
здесь хочешь сдохнуть от их гнойной псевдоправды, но тут есть потайное дно, двойная жизнь, такие же стандарты, я продал душу дьяволу, он платит взамен строки, я утопаю в палеве с одной лишь мыслью: "сдохну".
мы не бросаем локти выше головы, скорее пятки под ноги, но не могу сидеть на месте я, словно паломник, ищу смысл и честность, нахожу обиды и злость, выхаркиваю в этой музыке обилиё слёз.
что не прольются никогда, дабы не зрели люди, трудно было отыскать то, что меня погубит? я не верю в чувства, я давил их, чтобы не воскресли, смотря в глаза позорных сук видел лишь гнев от бестий.
требуют лести, но сами бесчестны, я на ладони удержал бы весь мир, сколько не пой эти песни - умрёшь безысвестным, непонятый бездарь, я оторву ещё кусочек сердца, будьте рады, весь мир поплыл, как слоу мо, хоть не под бутиратом.
_____
прочь, прочь из моей головы, там порядок не восстановить мне вновь, я разрывал окровавленные холсты, чтобы дать знак, что здесь ещё живой.