длинные кофты, под ними ссадины ещё длинее, моя жизнь не вышла идеалом, хоть её делал под линейку, пока каждый вопит, о том, какой он музыкант, я делал музыку, пока за кредо жопу рвут, становятся абузой ей.
я погибал, тонул в этих нотах, что не лягут на лад, пытался делать дальше, ищя в глубинках талант, 4 угла, 1 окно и куча помятых листов, я заебался нажимать то на play, то на бит стоп.
устал искать смысл писать музыку под дешёвые шрамы, понял, что лечу в никуда, как тот воздушный шарик, я умирал, вставал и бился, чтобы сдохнуть снова, преобразуешь смысл в строки? я боли в стоны.
жаль мир меня скомкал, сломал, как соломку, но я буду вечно молод, как кто-то из комсомолов, но и как буба тоже вечно пьяным я буду, чтоб гореть, как феникс и пробуждаться — Будда.
_____
моя проза — мои слёзы и остаток жизни, мои чувства не используй, лучше выкинь, вы мой мир замыкали, не давая прохода, мне за глаза кричали все: "стиль твой ещё недокован".
_____
я расчерчивал линии жизни лезвием по рукам, мне не нужны вы. вы сами лезли на оскал, как в тисках зажат, но как мне выйти? к такой жизни мне не подобрать вам колонтитул.
тут поголовно клоны типов, кровных типо, но, если говоря на деле я сгорю ифритом, погодите, как вылечить те раны, что за моим ником? они на веки скрыты и мне наверное стыдно.
а мне тут день за днём тонуть не выходя из круга, меня зажали тут, замкнули, блядь, испугом, ведь полотно уже не вытерпит истерик психопата, готов драться до финала, ведь мой стих — атака.
я не стиль — новатор, но мой шрифт накатан, за штрихом штрих наплакал, я лишь миф однако, забытым стану, словно споров тонны, скоро, мой мир замкнули, теперь он — цирк уродов.