Я опущусь с парашютом в самом центре подпольных сражений, У меня при себе будет все, чтобы ранить дороги, Калечить мосты, отравлять водоемы; Я научу партизан, как получше устроить засады, Как бесшумно снять часовых И как правильно спеть немудреный куплет пулемета; Я агентов противника буду ловить, Как бабочку ловят фуражкой. Каждый мой день будет кровью и кровью отмечен, Каждая ночь моя станет возмездия ночью. Будет мой хлеб отдавать синеватым дымком перестрелки. На рассвете однажды я лягу в траву, Уткнувшись в свой пропуск фальшивый.
Прежде чем в землю меня закопать, люди спросят: "А кто он такой?" И никто им не скажет: "Он — тот, кто сражался, Чтобы чистыми были дороги, Чтобы птицы летали спокойно." "Как его имя?" Не скажет никто: "Его имя — вот эта трава И счастливые в поле ромашки." И забудут меня, Но опять под откос полетят поезда, И другие колонны солдат На дорогах других будут разорваны в клочья, В воду рухнут другие мосты, И другие у берега лягут холодные камни, Как убитые птицы-пингвины.