Есть игры, в которые нельзя играть. Есть люди, как гвозди, – их не сломать. Есть вера, но она осталась в другом пиджаке. И есть граница, но она всегда на замке. Есть надежда на то, что всё будет, как раньше. Есть честность – обратная сторона моей фальши. Есть номер, но трубку никто не берёт, И есть выход, только он там же, где вход.
Ты бьёшь меня, Осень!.. Бросаешь оземь… Подними, поцелуй, Разотри меж ладоней и сдуй!. Ты пьёшь меня, Осень! Выдыхаешь снежную проседь. От неё стала белой дорога – Кокаин для ноздрей Бога.
Есть дороги, по которым нельзя идти. Есть люди, которых невозможно спасти. Есть лица, в которые нельзя не смотреть. И есть время, но нам всё равно не успеть. Есть зеркала, в них виден только дым. И есть она, она меня знает другим. Есть я, который есть, какой есть, И есть память. Да, пока ещё есть.
Ещё, ещё, ещё, ещё! – просим мы, Но нет, нет, нет, нет, нет спасения нам. Наши мысли – тосты на пиру во имя Чумы, И я пью за других, пока не пьют за меня.
Вены – ветви, руки – спицы. Окончание страницы… Поворот ключа в замке… Больше нет огня на маяке, Есть только память. Тонким пергаментом Память… Замёрзшим моментом память… Потухшим кострищем память… Ломким воском застывшим память.
Ещё, ещё, ещё, ещё, ещё! Нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет!