Конан Дойл (Mixed by Stifman, FirstFeelBeats, Вселенная подсознания)
Скажи, Дип, ты же строил этажи рифм, Но, даже сложив их, звук не сделал живым. Скажи, Дип, с какой целью ты прожил миг На земле? Целых восемь лет ты вложил в бит!
Теперь ты - шутник, да, ты – шут. Ник Твой позабыт: ты слишком поздно в эту жуть вник. Вхожу в ритм и стихи перевожу в крик - Всем нужен Шерлок Холмс, плевать я сколько напишу книг!
Они устроили мне светский прием, но не участником словесных боев Мечтал я стать в далеком детстве своем. И вроде бы не бездарь, но то, что так хотят они услышать, Deep-eX-Sense не поет.
Да, ты опасный индивид. В попытках частых удалить Ошибки прошлого, ты жмешь уже напрасно на delete. И зря и ты коршуна непрошеного властью наделил: Он хочет жить, он хочет трон, он хочет красный бехелит!
***
Строки песен сохнут на губах. Ты рэпер? – Нет, я музыкант! И мне хотелось бы быть тем, Кем мне не стать!
Сомнения переполнили фужер, Вокруг лишь рамки и клише. Мой облик истинный Придется вам не по душе.
***
Рэп шел годами на запад: нас так ослепляло пламя азарта, фарс. Как слепой щенок, ползли к своей маме на запах. Шанс Мы потеряли внезапно и осознали, что можем пиздить только фишки И русрэп ждет судьба динозавра!
Я знаю сотни тех, кто писали сотни текстов, Подстраиваясь под формат и не сказав себе «стоп». И жажда славы уже даже проникает в сон: Музыка дала им все, но отобрала лицо.
Каждый быть в рэпе мог собой: эта пора миновала. Модные стрижки, треугольники, арабы на авах - В костре сжигать пора бы напалмом! Баранов немало, А музла ради бабок, фанатов в добавок освежевать.
Пусто в умах, я чувствую страх, Что так растолстел, что не пролезу в ваш узкий формат. И пусть оно так, я еще покажу вам кузькину мать. Буду на куски рвать! В музыке нихуя не шут. И я здесь автор - мне решать, какую книгу я пишу.