Выдумал чувства. Но привык. Может, я правда влюбился. Писал ей песни полгода. Она всегда в моих мыслях. Создал мечту, но не добился. Создал мир - свою осень. Она всегда в моих блокнотах. И люблю, если спросят.
Пытался сделать свое счастье. С виду было так просто. Она не любит любить. Но я вручил бы ей оскар. Порой любовь была жестока. Ведь тебе же не нужно. Я раскрывал душу в стихах. Чтоб не была равнодушной.
Писал куплеты по ночам. Чтобы их кто-то услышал. Комната - главный фанат. Но нету места там выше. Рвал свою душу на листах. И с виду было так просто. В душе ломало и било. А ведь всего лишь подросток.
Любовь дешевая. Продажная! Но это не так ведь. Подросток может полюбить. И в песни душу потратить. Любовь разбита на осколки и сейчас на полу. Снова четыре утра. И снова чувства по кругу. __
Копил все чувства в эти песни. Чтобы в плеер и в уши. Любовь подростка не цепляет. Смысла нету там слушать. Тратил себя на эти песни. Год любви ради строчек. Пора закончить на этом. Пора в любви ставить точку. __
Делал свой мир в своих куплетах. Это просто ведь мысли. Копил эмоции на строчки. Чтобы там на страницах. Они считали все наивным: "Это бред, а не песни. Портит биты своей любовью". Но ведь вам интересен.
Часами с мыслями для строчки. Чтобы позже - в пустую. Ночами с мыслями о ней. Когда квартира пустует. Эти стихи - они тебе. Может, когда-то услышишь. Стихи для бывшей. Это глупо. Но там некуда выше.
Стихи писал для той любимой. Ведь она еще в сердце. Просто влюбился здесь за год. И никуда мне не деться. Создал свой мир в своих стихах. Когда писал по ночам. Жаль, но все было не так. И жаль, все так, как сейчас.
Копил эмоции для песен. Но считали наивным. Мой псевдоним - это не радость. Но и грусти не видно. Они умеют, но не ценят. Нету зала, так вышло. Иногда стоит промолчать, чтобы потом быть услышанным.