Der Bote - Schnitter | Текст песни

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Es ist ein Schnitter, er heißt der Tod,
Hat Gewalt vom höchsten Gott,
Heut wetzt er das Messer,
Es gehe schon viel besser,
Bald wird er drein schneiden,
Wir müssen nur leiden.
Hüte dich [3x]
Hüte dich schön's Blümelein!

Trotz! Tod, komm her, ich fürcht dich nicht,
Trotz, komm und tu ein Schnitt.
Wird ich nur verletzet,
So wird ich versetzet
Ich will es erwarten
In den himmlischen Garten
Freu dich [3x]
Freu dich, schönes Blumelein!

Hüte dich [3x]
Hüte dich schön's Blümelein!

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