я ищу то место, которое смогу назвать домом, я ищу этот город, где не нужны слова, пускай трава, а вор не ты и тени не мешают видеть мир, где нет времени.
можете назвать? я связываю рисунки на асфальте с картами, ломаными октавами и вашими словами, пытаюсь все назвать своими именами.
и не нам судить, кажется, я с теми сжимал время, кто не знает что такое нервы, а вернее что такое любить безмерно мир.
я возвращался, когда люди ложились спать и никто не искал моего общества. в отрочестве, в детстве, и сейчас я собирал фразы, для своего рассказа.
888888888888888888888888888888888888888888888888
еще одна минута на часах, зачем мой прах вам, если я не прав, здесь даже нет пыли, но помнят те, которые любили
дым костра, ритм гитарных риффов вот здесь, наверное я был счастлив. скучая, слушая джаз эванса, засыпал, не слыша резонанса
ваших душ, воздух, поздно сливалось дыхание, промерзли мысли, или мы сами не замечали реальности, когда мечтали
но легче дышалось, пришлось к слову, идеи обрели основу. новый мир, очередная утопия, я не питал надежд по этому поводу.
был доволен тем, что говорю с собой. диоген обладал большим, чем кто-либо другой, простой жизнью, наполненной дымом, мыслями, и душой.
иешуа, может быть, не больше чем дух, а время, двух тысячелетий хватило, чтобы понять мы здесь, не для того чтобы...