я часто смотрю по странам в поисках ответа убивая тупо время белым дымом сигареты все новые мысли смыслом по клеткам в тетраде как художник кистью быстро стер что утратил и не вернуть хотя наверно и не надо мне а в чем же суть воспоминания не горят в огне и пока город спит они ложатся на бумагу рисуя те сюжеты среди ночного полумрака строчки на клочке почти сожжённого листа порой хранят в себе много тайны среди почерка точки и на моих устах то что было скрыто давно стало явным вложить в текст всю свою исколоченную души и это пламя что в груди мы уже не по тушем и пока в маркере хватает чернил на это я буду писать свои мысли в куплетах