Ты видел этих людей? Они безликие, Их балахоны, капюшоны – мои улики, е. Мне говорят: грустные песни, мистер, Что за пессимист вы? Почему не вместе вы с ней? Эти вечные вопросы, будто я не теле-шоу, И осталось сценариста мне уже найти лишь, но: Зачем нам знать – реален ли наш выбор Или выбор уже выбран и что сами выбрали бы вы бы? Когда жизнь учила быть жестоким – я видимо болел, И мне плохо так запомнилось, то, что видел во дворе. Вокруг меня дома, где меня не ждут, Им не нравился мой выбор, и все те меняли путь, Но моя дорога та же, до Культуры и обратно, И откладывать опять каждый праздник на подарок. Для меня она как будто пресса, Разукрашивает жизнь, если будни пресны, Полны смут, депрессий – вера, что мы будем вместе, И отсюда столько грустных песен.