Ещё не привычно мне в этом метро в перемноженных губ, в городе, который прячет обломки рук мне под свитер, плюётся колой в лицо и дождём коротким, сутулым раздевает до крови пустые и гулкие переулки, складывает ветер в карманы куртки, за ворот пальто. знаешь , я так хотела написать красиво что скучаю и совсем не твои глаза самого крепкого чая так странно: ты только что ушёл, я только осталась глупыми своими глаголами на холодных ладонях вышек льющимися аллеями, бирюзовой зарёй на карнизе усталом о которой еже вечерне бьётся головой дождь и больше не дышит я хотела бы написать тебе что-то красивое, правда а не эти глупые, сухие стихи, царапающие кожу. рассказать, как нелепо выгляжу в утренней электричке и что облака в пол седьмого мятые, ласковые, тревожные а ближе к ночи, проспекты нарисованной акварелью и сейчас ты целуешь глазами прямой мой подчерк и может, не понимаешь не слова но пофиг. ты это, говори обо мне потише, и кури обо мне погромче.