Я сегодня в отпуску, да вот спуску мне нет. Я с хмельного утра наводил марафет. Слой за слоем снимал, красил в праздничный цвет. Сухожилия, мясо, кишки, и, конечно, скелет.
Мне сегодня дан шанс, из двухсот один: Стать пятном среди городских картин. Шаг за шагом ступать сквозь густой поток, И собою марать грязь канав, белизну позабытых строк.
Мне подали волю, да вот воли нет. Не бывал я с ней много тысяч лет. Я сегодня пройду по заброшенным паркам в толпе Предназначенным быть не собой, быть таким, как все.
Через город пройти и себя потерять. Своё имя забыть и чужое принять. Не собой быть, да, впрочем, я рад, хотя бы по праздникам, Умиляться кнутам, стоящим наград. Да и пряникам!
И откуда желание взять и вернуть То, что ранит, что колет под сердцем? Пусть! Пусть не быть маяком! Но и пугалом тоже не стать! И цвета не мои, и в толпе тяжело мне дышать.
Чёрной краски мазок – засветись, душа Среди белого дня. Хороша! Хороша! Скинув мясо, и кости, и ливер на сотню рублей Я останусь собой, ну и путь лишь с одною душой своей.