Я хотел бы писать о природе. О закатах, прекрасных восходах. О любви, что познать приходилось, Об открытиях, мелких невзгодах. Я хотел создавать миры, Идеальные или не очень. Только мир, что был создан не мной, Очевидно, не этого хочет.
Этот мир хочет боли – стонов немых зверей. Этот мир хочет соли – слёз слепых матерей. Ненависть вольных душ, звона пустых голов, И, вопреки всему, крепких ментальных оков.
Я хотел бы писать стихи, Но выходят лишь мыслей обрывки. Я бы рад, но меняться нет сил. И во имя фатальной ошибки, Мной допущенной в свете того, Что слова прожигаю темя На протест расточаю всё Отведённое мне миром время.