Среди бутылок битых в пустой квартире. 200 грамм на рыло,пачка винстона. Сидел мужик и размышлял о жизни под звуки радио стариного.
Чего добился я в свои без мала 40? Ни семьи,ни дома как такого. Эти вечные друзья собутыльники. А где же был ваш Бог,когда нуждался сильно? Инвалидность первой степени в бою за родину, а что она мне отдала?8000 тысяч пособия. При прожиточном как минимум 9000 тысяч, Обещала страна что буду не забытым. Ну а теперь то что? Ушла жена с ребёнком, позабыли все,кому я был когда-то дорог. Эти дороги дороги.Забыть о прошлом, мне мешает только радио что так дотошно издавло хрипло звуки в тиши минора. За окном играла молния,миксуя с громом, На столе дымился winston,лежало фото. 200 грамм во внутрь подступило к горлу.
И это радио старинное как некий символ На клавишах души играло так красиво, Перебирая ноты цепляло сильно, доставляя боль обиды невыносимую.
Ну вот и всё пожалуй,хватит. Жизнь опостыла.Эта мнимая свобода,как на поле мином Один шаг в неизвестность,конец мучениям. Взял петлю.Встал на стул. Нацепил на шею. Эта комната,как катакомба, вокруг общарпаные стены,сыро и холодно. И только лик Пресвятой Богоматери Наблюдал в тишине так внимательно. Перекрестившись рукой он посмотрел на верх, И вдруг шагнул в перёд на встречшу к судьбе. Из под ног выпал стул.Всё окончено. Вздох последний.Взгляд в окно,этой ночью сдесь.
И вдруг радио старинное в углу кваотиры, Что издавало звуки,присущи жизни Потихоньку угасало вслед за мужчиной, Децебелы прекращали свои мотивы.